В Одессе живёт один молодой человек. Юноша, не отягощенный мнением окружающих о своей персоне, но обремененный мыслями и чувствами зрелого, состоявшегося человека. Он курит сигареты и пьет чай. И пишет. Да, просто стихотворения. Много слов? Зачем? Стихи сами скажут за себя. Главное, это искренность и космос в этих черненьких знаках, называемые буквами.
Этот 17-летний баловень судьбы в рекордно короткие сроки сумел всколыхнуть сонную, провинциальную Одессу. И… оставил её в недоумении, отправившись покорять новые города.
Он пишет стихи, переживая каждую строчку, не гонится за красивой рифмой, а его обороты колют глаза неимоверными сочетаниями.
Он не любит больших сцен. Поле его деятельности — квартирные вечера, на которых собираются только истинные поклонники творчества.
Список сборников его стихотворений ограничивается тремя изданиями: «Цветы из ничего», «Волшебство», «Стихи, спящие по чужим комнатам».
— — — — —
* Отсутствие знаков препинания, слова с маленькой буквы — авторский стиль написания стихотворений
в моменты беспробудной январской скуки
прокручиваешь моменты,
когда целовал их серебряные руки
(которые, как потрепанные документы)
пахли специями и паприкой
воспоминаний нити начинают виться
и ночь застает тебя в момент памяти танца
танца памяти и бокала бренди
и все эти девушки будто с фабрики
энди
в них так просто влюбиться
с ними так сложно остаться
и мечтая о хеппи энде
ты падаешь в их сердца без дна
меня нельзя обвинить в постоянстве,
но я люблю тебя
больше,чем себе может позволить человек
в этот век
в этом просторе
в этом пространстве
ты — чистейшая нота,
услышанная мной, в детстве,
в церковном хоре.
ты — суббота,
когда просыпаешься
и у тебя только одно дело — море.
я не буду что-то доказывать,
я же не пастор, чтобы кричать «поверьте, поверьте» ,
но встретив тебя,
я начал бояться смерти.
летом чувствуешь себя
частью какого-то странного и неудачного сплава
проезжают мимо
такие нужные поезда на варшаву
теряют значение такие слова, как
смысл, кофе и контркультура
и даже у листьев на деревьях
повышается температура
от этого всего спасает только одно
вечером,
когда в комнату не проникает ни одна солнечная иголка
ты трепетно и колко
шепчешь на ухо мне
все песни брайна молко.
Orionyska